Изредка, в грозу, прорвется лихость,
Осенью твой вид бывает строг,
Но в холмах твоих такая тихость,
Так берет за сердце грусть дорог!

В веянии сумерек росистых,
В легкой шали, что соткал туман,
Взглянешь на меня звездою чистой -
Снова от тебя я без ума.

Русь моя! Такая ты мне ближе;
В городе - совсем, совсем не то.
Я порою, замечтавшись, вижу,
Как иду дорогою пустой

Августовским вечером, по всполью,
В ясном небе проступает серп,
И душа с какой-то светлой болью
Льнет к твоей задумчивой красе...