Я прадеда не видел никогда –
Он на войне остался, под Ольховкой.
На черно-белом фото навсегда –
Ровесник мой, наперевес с винтовкой.

С усмешкой взгляд как будто говорит:
Ну как ты, внук? Какие твои годы!
Он, кажется, был ростом невелик...
Святой Победы вдохновенный лик
Он в сердце нес сквозь бой, через невзгоды.

Сквозь минометный, выжженный огнем,
к прабабушке солдатский треугольник:
«Ваш муж погиб...
Весь полк скорбит о нём.
Примите наши...»
И она всё все помнит.
Дословно. Каждый знак. Как препинанье.
Как будто зашифрована надежда:
"Мой муж не мог нарушить обещанье.
Он обещал вернуться.
Тем же..."

Прабабушка так много лет подряд,
Что я уже успел окончить школу,
На день святой Победы, на парад –
Пускай Санкт-Петербург, не Ленинград,
Пусть с каждым годом меньше тех солдат,
Пускай мы не становимся моложе, –
Родную фотографию к груди...
А вдруг?.. И каждый раз мороз по коже.

А той весной она занемогла,
Болезнь коварно приковала к койке.
Великий день… Насмешница судьба!
Встречать придется – слезы, и не только...


В тот год впервые шел Бессмертный полк.
«Иди, внучок!» – старушка умоляла. –
«Я помолюсь, тебе поможет Бог!
Твой дед...» – вздохнув, старушка замолчала.

Я сделал всё, что мог.
Я постарался, увеличил прадеда портрет.
Я тщательно и долго собирался.
Я плохо спал, я опоздать боялся –
Та ночь тянулась, будто утра нет.

Я влился в полк знакомых и друзей.
Там нет чужих – я это точно знал.
Я, кажется, стал выше и стройней,
И, кажется... мой прадед в нем шагал.

Тем вечером дежурное такси,
Букет гвоздик и праздничный пирог.
Прабабушкино тихое: «Входи!
Я так ждала тебя, мой миленький внучок!»
Жемчужинки на старческих глазах:
«Ты знаешь, я внезапно поняла –
Мой муж вернулся к каждому из нас,
Покуда память и любовь жива!»

Галина Сырова